Со школьной парты все в одном строю
Шагали молча от военкомата.
Мальчишки уходили на войну
И это было в семьдесят девятом.
Там на перроне, под гитару пел
Голубоглазый и смешной мальчишка.
«Он целоваться вовсе не умел», -
Смеялась конопатая Иришка.
Вагоны дрогнули. Под громкий стук колёс,
Прощальной песни слышались аккорды.
В тот мрачный вечер поезд их унёс
В советском комфортабельном эскорте.
Там впереди казалось счастье ждёт
И в планах море с рыженькой Иришкой.
Мечталось, что отслужит и придёт,
А дома мать, отец и маленький братишка.
Их ждали девушки, писали им стихи,
Но там другая жизнь кипела.
И письма были несколько сухи,
А то и вовсе связь не доходила.
Я помню слёзы этих матерей!
И чёрные платки на изголовье.
На этом свете нет беды страшней,
Чем горе пережить сыновье!
Пятнадцать тысяч молодых ребят
Не возвратились из Афганистана!
Их песни ветром в тополях шумят
И память хранят белые туманы.
За всех героев павших в тех боях,
За их отвагу, мужество и волю
Заупокойную поют в монастырях.
А тем, кто жив желаю лучшей доли!
Вернувшимся, с тревожных тех годов,
Оставшихся в живых на этом свете,
Молю: «Дай, Господи, прожить им без оков
И чтоб смеялись, у их околиц, дети!»