Безумны те, что думают, что боги!
Их разум болен, совесть нечиста…
Все мысли, как и авторы, убоги!
Вокруг таких - сплошная пустота…
Им не нужны ни люди, ни идеи!
И молятся такие ради барыша…
В душе своей извечные плебеи -
Ведь за душой таких, конечно, ни гроша!
Кто породил продажных этих тварей?
За деньги вылижут хоть демона в Аду!
Но, каждый из таких, увы, бездарен!
Да и разносят вони мерзкой грязный дух…
Шнурки, что протирают власти яйца,
Споют и спляшут, как им власть велит!
Не в силах им уже с колен подняться!
Хотя, спина от раболепия болит…
Такие фантастические эти твари,
Что продали давно и мать свою!
Ну и в Москве они, конечно, обитают -
Жрут, пьют, дают концерты, интервью…
Природа человека многогранна!
Но, наши твари переплюнут всех!
Как пед…сты, нагоняют всё тумана,
Надеясь на чиновничий успех…
Что за страна, что породила это?!
Что за народ, что слушает дерьмо!?
И как шнурок становится поэтом?
Кто тот, кто твари вот такой помог?
Биограф Смерти (О людской подлости…)