Счастье — товар с восьмизначным ценником,
А денег хватает только напиться.
Читая стихи своих современников
Очень хочется удавиться...
Радость — дешевая шлюха бедных кварталов,
Мимолетна, как миг, но распутная бл*дь.
И тебе каждый раз постоянно мало.
Ты вернешься. Опять и опять.
Налог на суицид — нож в сердца всем близким.
И ты вынужден жить, потому что «надо».
Курс на пустыню иссохших мыслей.
Лучше сдохнуть, чем снова быть там,
Но
Кто сказал, что есть выбор?
Кто сказал, что он был когда-то?
Никогда не был счастлив, сейчас слишком стар.
Счастье требует сил, ныне их уже нет.
Никогда не любил, но любить устал.
«Хоть что-то еще живо во мне?».
Опоздал на автобус, придется идти пешком.
Ты не знал куда ехать, но знаешь куда идти.
Храм твой — бар на окраине, а не родимый дом,
Да и сам не святой, а сошедший давно с пути.
Счастье — товар с восьмизначным ценником,
А денег хватает только напиться.
Ты все пишешь стихи своим современникам,
Чтобы просто не удавиться...