Оно к нему приходит ниоткуда
Под майский гром или январский снег,
И мысли разрываются на смуту,
И превращаются, порою, в гнев,
Когда писались строчки вхолостую –
В написанном не наблюдался смысл,
Он делал паузу… Как запятую…
Искал себе совсем другой карниз,
С которого в поэзию бросался,
А, по-другому, в омут с головой…
Был одержимым, и немели пальцы,
От тихих слов, что смешаны с тоской.
***
И снова всё по кругу, без прелюдий –
Антрактам в этой жизни места нет!
Так, на листках стоял театр абсурда –
В нём жили… Вдохновенье и Поэт…