Ворчат ладошки летнего убранства,
Стучатся пальцами в начищенный проём
Увековеченного в камне постоянства.
Мой малость сношенный, шероховатый дом.
Скворчат, дымят на плитах сковородки,
И пахнет курицей прожжённой с двух сторон.
Мы с братом битый час срываем глотки,
Горланя песни. Наш обычный дом.
Гоняют мяч на улице мальчишки,
И сестринские кеды на ногах,
Как клад в руках, разросшиеся шишки,
И многоточие грачей на проводах.
Запахнет шашлыком и мотоциклом,
Свободой и немного стариной,
И к счастью, мир наш добросововестно зациклен,
Вот почему я вновь вернусь домой,
В остог уюта, детства, постоянства,
Заполненного светом и теплом.
Вздохну, шечпа: "Какое это счастье:
Иметь возможность так любить свой дом!"