Утро поймало, как ткань парусов,
Запахи ветра, дождя, океана...
Чёрные рыбы людских голосов
Плещутся в мутном заливе тумана.
Миру идёт эта белая мгла:
Вечный надрыв утонул в полудрёме.
Я набрала б, если б только могла,
Вёдра тумана, чтоб выпустить в доме.
Пусть просочится он в душу, и в ней,
Словно целебная мягкая вата,
Ляжет на раны, что ноют больней, -
Раны, в которых сама виновата.