Петля скрипичного ключа
Ей лихо брошена на шею,
Она идёт через траншею,
Груз песен спетых волоча.
Когда-то неженкой была,
Училась в музыкальной школе...
В какой-то прежней жизни, что ли,
Где не было тревог и зла?
Затих, не доиграв, концерт.
Гром пушек грянул звонче музык,
И прочно завязались узы...
Фронт. Медсестра и офицер.
На неизведанной струне
Теперь играет. Пальцы стонут...
Он кровью, вязкой кровью тронут –
Ей нынче данный инструмент.
Не в силах кровь она унять.
Скорбь не впитают бинт и вата.
Но разве в этом виновата:
Что ненадёжна так броня,
Что бомбы у врага точны
И остро режутся осколки,
Что так пронзительны и долги
Дни в ожидании весны?
Она с оружием другим
Воюет, зная, что так надо,
Чтобы сыгрались серенада
И марш победный – жизни гимн.