Тот художник творил неистово
И картины писал душою,
То любовью наполнив чистою,
То кровавой своей слезою.
Рисовал и дарил их всюду,
Восторгаясь, по детски глупо,
А они то... Кивнут, забудут
Или выбросят сразу грубо
А потом шли в музей и что же?
Там кричали над вычурной бякой:
Вы смотрите!Шедевр!О Боже!
Сто "мильёонов"за эту каляку!
Наш художник смотрел, кивая :
Я бездарность.Приму и это.
И обидой портвейн запивая,
Он курил у окна,до рассвета.
Так и умер он в скорбной позе,
Улыбаясь кому то в окне,
Может старой сутулой берёзе,
Может так, по соседски и мне.
А потом выносили картины
И кричали:смотрите, о Боже!
Он же гений!А это шедевры
И они-ни на что ни похожи.
Биография!Честь!Репортаж.
И о нём не смолкали с экранов,
А полотна в Модерн, Эрмитаж
И в музей самого Ватикана!
Имя золотом, выбили млея,
И табличку на дом, в серебре...
Лишь берёза, ссутулясь сильнее,
Тихо плакала в старом дворе.