Я, маленький буксир - всего семь тонн.
Таскаю за собой по морю баржу
в раз тридцать тяжелей себя и даже
не запыхаюсь. Медных склянок звон
зовет моих матросов на обед
или на смену вахты. Жизнь течёт
за годом год, за годом год, за годом год,
как с двух сторон по борту струи вод.
И далеко за баржей где-то след
стирают волны. Если в порт приду,
меня никто особо не заметит.
Ведь я не баржа с грузом. Песни эти
и марши под оркестр не заведут,
даже когда списав в металлолом,
отправят своим ходом на разборку.
И где-то там, на заводских задворках,
останутся ржаветь мои семь тонн.