Хорошо в плену постельной лени
нежить тело лёгким полусном.
Утро. Осень. Наползают тени
серых туч, беременных дождём.
Поднимаюсь, начинаю снова
жить в миру, где серым тучам в лад
ветер зывывает и сурово
бьётся в окна, сам тому не рад.
Выхожу, толкая смело дверь я,
вырываюсь в уличный проём.
Ветром разорённые деревья
плачутся о чём-то о своём.
Никуда не спрятаться, не деться,
не спасут ни зонт ни паруса, —
вот и славно! — значит, наконец-то
ливнем разродились небеса.