Где ты нашел так много перьев,
Чтоб рисовать мир всех цветов,
Чтобы создать его из слов,
Играя нотами волненья?
Как описал душевный трепет?
Как преклонился перед ним?
Как ты, оставшийся один,
Умел сбежать, оставив бремя,
Бежать за горы и поля,
Бежать к родному преткновенью,
Испить целебного ручья!
Чтобы упасть и сном забыться,
И не проснуться никогда!
Забыть сгорешвую темницу!
Глаголить всем через уста!
Стать серафимом шестикрылым,
Нести Божественны слова!
Но не для ангелов и рая,
А для людей: их ждет толпа!
Попасть опять в высокогорье,
Увидеть там родной Кавказ,
Забыть ушедшее в них горе,
И написать хоть пару фраз!
А после взять одну дорогу,
И долго вдоль идти, идти...
Дышать пустыней одинокой,
И так смириться по пути...
Ты написал однажды строки:
Поэт убит в стране родной!
Скажи теперь и над собой:
В том страсти нет —
Погиб поэт!