В душе поселилось сомнение
в прозрачности льющихся струй,
ведь сказанных слов поцелуй
не боле,
чем признак смущения.
Не боле, чем просто вуаль
на сердце.
Густая.
Сплошная.
За ней никогда не узнаю
о чем тебе истинно жаль.
За ней никогда не пойму
пределов желанных глубин
и до
одиноких седин
признаний твоих
не приму.