Ты прости меня, мама, что домой не вернулся.
Я погиб в сорок третьем, в беспощадном бою.
Я на танк ненавистный из окопа рванулся
И от вражеской пули там упал, на краю.
Ты прости, дорогая, за мою похоронку,
За печальные слёзы у тебя на глазах,
За обиды былые, за девчонку Алёнку,
И за то, что о чувствах ей тогда не сказал.
Ты прости меня, мама, не понянчишь ты внуков...
Одиноким, родная, будет дальше твой век.
Пуля-дура шальная принесла нам разлуку.
На виски твои, мама, наметелила снег.
Ты прости, что прожил я в этом мире немного,
И мой возраст навеки – ровно «двадцать один»...
Не изведал я счастья изначально простого,
И ищу его взглядом из небесных глубин.
Ты прости, что немного не дошёл до Победы,
Я о ней очень сильно в передышках мечтал...
Но глаза закрывая в том бою, на рассвете,
Слово «мама» последним в этой жизни сказал.