Воет ветер, на окошках поволока,
Затуманена заснеженная даль.
Вновь пришла, дождя
февральского морока,
И прокралась тихо
в комнату печаль.
Чьи – то образы, но чьи
уже не вспомню,
Возникают в предрассветной тишине.
Может те, кто обо мне
скорбит и помнит,
В это утро посидеть
пришли ко мне.