светлый весенний день.
шум колосков на ветру.
жёлтой озимой травы
шепот несётся с полей.
самолёт расправляет крыло,
расправляет второе.
легко
толкается с места
по взлетно-посадочной
и катится
по ней. по накатанной
другими такими же
до него.
остывающий летний жар.
дорожки кипели весь день,
и воздух дрожал,
и плавятся сланцы.
самолёту команда -
не сдаться,
и он разбегается,
готовый сорваться
с места.
это чувство -
самое честное,
что может быть на Земле.
буря и гром, гроза.
молнии близко блеск.
вылет нам всем запрещен.
снова гром,
но нельзя оставаться
на месте.
и там,
обезумевший
в ужасе стен,
совсем юный ещё пилот
готовит ко взлету
всё тот же послушный
его рукам несломленный
самолёт.
глянешь в окно - зима.
ветки-скелеты черны.
я снова вижу твои глаза
сквозь нелепые сны.
ветер зимы суров:
тянет к себе тепло,
режет морозами кожу.
я отпускаю слезы,
опускаю шасси на полосу
и снова
мне холодно.
бессознательно
бес сознания пытается разбудить,
но не пробудиться без помощи.
спящему всё равно,
куда тратить свою причастность,
а мне
хочется в настоящее
без условий
без ловли на слове.
любая история
начнется со слова,
но мне не найти тех слов,
что спасали бы,
и не давали бы падать
хотя бы немногим
взлетающим самолётам.