* * *
Чувство "потеряшки" меня гложет...
Понимаю - есть моя вина
В том, что как шагреневая кожа
Съёжилась великая страна.
Словно бельма - окна в сёлах наших...
Выживаем мы, а не живём,
Под чужую музыку всё пляшем,
И с чужого голоса поём.
Краснобай , мелькая на экране,
Рай сулил - лишь только дайте срок...
Оказалось - это ведь карманник
Шарил в наших душах под шумок.
Было так - свергали и сметали,
Не подумав: - Что же мы творим?...
Суетясь, богов своих распяли,
Поклоняясь идолам чужим.
Воронья вокруг ликуют стаи...
И теперь, я вижу, неспроста :
Перекати-поле вырастает,
И - Иван, не помнящий родства.