Мне на голову рухнула ночь,
обвалилась, как щебень, труха,
и не в силах её превозмочь,
в сон зарылись мои потроха.
Шла в атаку бессмыслица, дрянь,
перешла яви хрупкую грань
и прошила иголками мозг.
Мозг, он скользкий и мягкий, как воск.
Затошнит от него, только глянь.
Мне б идей из него нацедить.
Быть устал. Может, лучше не быть?
И русалок в озёрах удить?
Как себя мне с собой рассудить?