Веки, как у Вия, не поднять.
Все, кого любил, уже в могиле.
Сны и мысли ходят мозг жевать,
распахнулся горизонт на мили.
Без любви, известно, медный звон,
тот вечерний звон, что множит думы.
То ли было что-то, то ли сон
подбивает всех иллюзий сумму.
Ворожит вечерний полумрак,
успокоит и расслабит душу.
Отпускает скользкий липкий страх,
кажется, что выберусь на сушу.