Я на той высоте,
где встречаются лопасть с пером,
Где совсем не роман,
а сплошные финальные главы,
И уводит туда
не какой-то замшелый паром,
А единственный путь,
твой запасный, твой верный,
твой главный,
Твой военно-воздушный -
Доску не пробьёшь кулаком,
То иголку подложат,
то "утку" расцветки каймана.
...Где из птичьих грудей
только вдовье течёт молоко,
И скорлупки надежд
Режут пальцы
в дырявых карманах.