Не станет здесь меня. Комок исчезнет нервов...
Душа моя, ты будешь всё болеть?
Я - человек, и далеко не первый,
С тобой, быть может, полечу я в твердь...
Что там,.. за гранью нашей жизни?
Исчезнет ль память бедная моя?
Или останется любовь моя к отчизне,
И будет звать любимая земля?
На ней я испила страданье,
На ней я счастлива была.
Как хочется сказать мне "До свиданья!"
В надежде, что душа всегда жива.
Фантазией своею эфемерной
Я грежу, что она летит
Над милой мне землёй... Наверно,
Предчувствие конца об этом говорит.
Сказать "Прощай!" - как это грустно!
Хочу к своей могиле прилетать,..
И жаль, что уж ни письменно, ни устно
Свои стихи не буду я слагать.
Пусть на могиле мне прошепчет ветер
О чём-то в грусти бытия.
Я здесь была, жила на свете,
Стихи свои слагала я...
О чём? Да кто же это знает?
О жизни, о страданье, о любви...
Поэзия всегда летает
Над бедною землёй, и в ней слова мои...
Не надо, друг мой и читатель,
Меня старухой представлять:
Душа, как девочка, Создатель
Позволил мне ещё мечтать;
Она летает над землёю,
Всё больше там, где был мой сад,
Земля, сроднившаясь со мною,..
И, уходя, последний взгляд
Я обращаю в садик бедный,
Где яблони весной цветут,
Где бедность и покой деревни.
Меня там нет... Они всё ждут.