Когда впервые ты сказал слова,
То и не думал, что возникнут руки
Из тьмы, переносящие их вдаль...
Твоя душа, оперившись едва,
Пробила толщу суеты и скуки,
Кисть обмакнув, в начало всех начал.
Кому ты посвящаешь виражи,
Достойны ли плебеи откровенья…
Но посылая свет свой небесам,
Косился ты порой на этажи,
Наполненные сладостью забвенья…
Поскольку ты оттуда родом сам.
Так много слов исполненных вполне
Космической ( в масштабах) пустотою,
Так много лиц, пленяюще пустых…
Но ты затем дверь отворил во вне,
Чтобы услышать – мир не для героев,-
Герой живет для жителей простых
И умирает, признанный толпой
Или забытый,- вера нас, нередко
Пытает до черты и за чертой.
Люби же жизнь, и этот сладкий гной,
Стекающий как сок по ее веткам
И крик предсмертный птицы заводной.