Года нанизаны на нитку, как будто бусины.
Не много и не мало их. И все мои.
Но их не вешаю на грудь. И в косы русые
Я не вплетаю годы веры и любви.
Пропеты, прожиты, проплаканы, просмеяны,
Но только в прошлом всё. Я в руку их беру,
Через плечо бросаю. Словно рожь, посеяны,
Так медленно катились по полу.
А у меня в ладони – настоящее,
Один лишь шарик из потока лет.
Пусть время приходяще-уходящее,
Пока ещё пути другого нет.
И я сжимаю розовую бусину,
Таящую в себе истоки тайн.
И сколько этих бусин мне отпущено,
Еще не знаю. Но всему свой май.