Вот мой февраль, он так уныл и сер.
В нём ветер дует как бы между прочим.
Он соткан из дождей и полумер
И по-другому жить совсем не хочет.
Он загустел туманом, он тяжёл.
Ленив и мрачен, и в себя не верит
И по привычке силы бережёт.
Закрыты настежь для него все двери.
Закрыты настежь? Как так может быть?
Да, так же, как февраль без снега тает.
Он хочет одного – по небу плыть.
Он снова ни за что не отвечает.