Понять бы что ли род печали,
которой я дышал вначале.
И то же самое в конце,
когда морщины на лице.
Ложатся строки несуразно.
Наверное, иссяк я, вышел.
А на дворе темно и грязно.
А мысли бегают как мыши.
Расплывчато всё, неконкретно,
не уловить последней сути.
И ветер свистнул безответно
в объятиях осенней мути.