Прилетела Эриний стая
и жужжат и зудят, кусая
мозжечок и лобную долю.
Как бы это от них на волю?
Ранний холод, ноябрь в разгаре,
небо мокрым снегом плюётся.
Узок путь мой, разум в раздрае
и под ветром осенним гнётся.
Почему бы не жить, однако?
Ведь живут и смеются люди.
Неужели один я бяка,
голова на чугунном блюде?
Да и впрямь ли стая Эриний?
Может, это забавный танец
дней минувших, скрещенье линий,
неизвестных теорий глянец?