Февралю непривычно тепло.
Он так любит неискренность слова
без иронии к жизни пустого,
на обочине чистит пальто,
Пропускает весну, сдав ей пост.
И так хочет укрыться тулупом,
понимая, что выглядит глупо,
Но решает по моде вопрос.
Февралю не к лицу эта грязь.
Это шумное чавканье марта,
Тянет лямку зимы без азарта
и уже не выходит на связь.
Как уставший король бремя лет
с плеч бросает наследнику трона,
поднимается в келью по склону,
чтобы свой там оставить завет.
В своем роде впервые раним,
Чтобы нас разбудить - ляжет в спячку.
Он старался, как мог, быть помягче,
Но вернется, возможно, другим.