Дождь по воздуху спешит
светлым многоточием.
На ветвях "роса" дрожит,
словно почки сочные.
Разливается туман,
укрывая ценное:
купола и терема
храма белостенного.
Пруд белесый обойти
манит тропка милая.
С тихим трепетом в груди
постою под ивами.
День, другой... и синь взорвёт
облака молочные,
огласит теченье вод
вешним многоточием.
А пока ловлю покой
плавного скольжения.
Может, в капле дождевой
мира отражение?
Слёз вчерашних миражи
вижу я воочию
или то роса дрожит
светлым многоточием?