поломанные вздохи февраля,
как веточки разбросаны ветрами...
не поле битвы- мерзлая земля,
а- прошлая зима под башмаками...
и- странный привкус вечности во рту,
такой что страшно думать о "высоком"...
что- лучше уж-не быть, чем слыть пророком,
в весеннюю растаяв пустоту...