Еду домой я в стучащем метро, так же пишут на станциях кровью,
Это значит из моды не вышел ещё, старый панк из подземных подпольев.
А в квартире господствует вечный бардак, батарея бытулок на входе,
Я швыряю к дивану потертый рюкзак, и гитару, чтоб выть в переходе.
Вечерами заждались седые друзья - здесь все стены заклеили рожы,
Guns n Roses, Ramones, Genesis и я - становлюсь с ними чем то похожим.
На облезлом диване следы от побед, моих пьяных любовных баталий,
И прокуренность стен в этой давности лет, словно слеплена из вакханалий.
Вновь врублю я заеженный трек Motorhead, не идёт мне в башку новой строчки,
Лет как десять уже я бездарный поэт - это помнят рокешные точки.
Говорят не взрослею я... старость меня, словно панка в подземке боится,
У меня про запас есть заточка всегда - значит можно спокойно напиться.