"Это - все, что ты не вернешь уже,
Это - моя боль на восьмом этаже..." - Д. Лорен
Окно во двор – нет суеты машин.
На тротуар ложится серый вечер.
Открыть, ворваться ветру разрешить,
Чтоб после грел ладонями мне плечи…
Поцеловал заботливо в висок.
Балкон, два взгляда на уставший город…
Не говори; сейчас не нужно слов –
Нацеловаться хоть успеть бы вволю…
Вечерний город – словно неглиже.
Еще пару затяжек, ручкой щелкнуть.
Немного счастья между этажей
И губ горячих томные ожоги…
© Наталья Белозерова