Весна всегда прекрасна, светла, прозрачна даль,
Играет нежным цветом над склонами миндаль.
По краю, над обрывом, разбит тенистый сад,
Шум волн - играет море и близится закат.
Я шел дорогой дальней и думал о былом,
И вот, совсем под вечер, забрел в старинный дом.
Предметы, артефакты и запах древних книг,
А за столом, над картой - склонившийся старик.
И мы заговорили: о чудных островах,
О диких, странных землях и об иных мирах.
Я молвил удивленно:" Как много разных книг...
Неужто все страницы, Ты сам прочел, старик?"
И мягко улыбнувшись, он вымолвил в ответ:
"Есть главные три книги: "Рожденье", "Жизнь" и "Смерть".
Читая первой строки, не помнишь прочих двух,
Но, счастье наполняет собравшихся вокруг.
Бывает, что вторая - никчемна и пуста,
А каждая страница - тяжелая плита.
Но, если ярки краски, идешь вперед и вверх,
То каждый слог сияет - маяк в ночи, для всех".
"А, что же третья книга?" "Она - немой финал.
От этих хладных строчек никто не убежал".
"Так кто Ты, незнакомец? Сколь многое познал?"
"Я тот, кто эти Книги когда-то написал..."