Всё ты знаешь обо мне,
Дусенька родная,
Что порой ищу в вине
Истину, рыдая.
Что бываю вспыльчив, груб,
А порой нежнее
Поцелуя женских губ...
С пьянством всё сложнее.
Разрушать-то свой мирок
Я отнюдь не робок
Сердцем, схожим на ведро
Для коньячных пробок.
Жизнь ломаю, но всё пью,
Душу спиртом грея –
Ну, так это ж чтоб в раю
Быть святых добрее.
Не смотри так, Дуська, ай!
Не сверли, зараза!
Что молчишь-то? Подпевай,
Ангел кареглазый!
Я тебе спою о том,
Сколько в сердце боли –
Всё копилась день за днём...
Накопилось что ли?
Больно так – хоть пулю в лоб,
В лоб из револьвера,
Чтобы лечь в закрытый гроб!
К чёрту полумеры!
Не поймут порыв боюсь
Те, кому я дорог.
Потому и вечно, Дусь,
Сам с собою в спорах.
Оттого и сам не свой –
Не с кем поделиться...
Воешь, Дуся? То-то, вой,
Неча веселиться.
А. Н. Пушкарь