Красивые слова.
К чему они – красивые слова?
Это ведь всего лишь звуки.
Я помню себя в пять лет – сижу на кухне.
Холодно, зима. За окном лишь темнота и вьюга.
Родители в ссоре.
Отец, где ты?
Оставляя за собой лишь тень и свет в гостиной,
Скажи просто, зачем?
Помню себя в девять.
Счастливое, беззаботное детство.
У кого-то за окном другим.
А за моим один десерт на двоих.
Игрушки сломаны, переклеены сто раз.
Собака, колодец, дом, холод и страх.
Помню, мне было одиннадцать.
Хлеб стоил столько же.
А ты пойди, собери на него по копейке.
Шкафы, столы, плинтусы и пыльные полки –
Скрип стульев, топот ног, хлопок дверей.
Мам, я купил. Мам, я молодец.
Помню, было двенадцать.
Чуть не сломали нос.
Просто, потому что ты новый,
Просто, потому что ты не такой.
Ты чужой, ты как белая ворона, ты просто один.
Новый город, новая жизнь.
А люди все те же,
Те же проблемы,
Те же в счастье пробелы.
Помню, как сидел и дождь стеной.
Помню, как травили, как гнались.
Как за школой ловили,
Пинали толпой.
Мне двенадцать, напомню,
А я уже устал быть собой.
Дождь стеной, а я все резал и резал,
Все глубже и глубже.
Было больно, но не так,
Как быть просто самим собой.
А теперь хожу с этой полоской,
Как напоминание – тебя не полюбит никто,
потому что ты – не они все.
Закрываю глаза. И дождь стеной.
Помню, мне лет пятнадцать.
Я поднялся с колен, я стал первым из всех,
Кто ставил меня на место,
Кто не считал меня своим.
Я просто начал говорить на их языке.
Жестокой силы.
А по вечерам читал, писал, искал.
И все помнил копейки и как резал и резал.
Икар.
И вот я стою на сцене,
Срывая ногти в кровь,
Играю музыку свою для тех,
Кто никогда ее и слышать не хотел.
А закулисье, овации, хлопки.
Где были все они, когда за мной гнались.
Когда топтали ребра за школой.
Помню, как открыл для себя то, ради чего стоило бы пожить еще.
Страсти и крики,
Как на меня смотрели одногодки,
Как меня хотели и желали.
Первый раз за жизнь хоть кто-то,
Да и пусть. Наркоманы и шалавы.
Зато хоть кто-то.
Помню первые ножи в спине и предательства.
Смешки и издевательства.
И я в одной коробке с детьми элиты.
Почему я стал таким?
Я не хотел стать такими, как вы.
Помню сизый, зеленоватый дым в подъездах.
Помню их глаза – да как ты мог.
Действительно, да как я мог.
Позорище. А перед кем мне отчитаться?
Мне никто не есть авторитет.
Я воспитан сам собой.
И все тут.
Не поступаю шагами втоптанными
Протоптанной дорогой лицемеров.
Странные понятия мне чужды.
Да и я им не особо нужен.
Помню свой последний танец – долг отдал.
И выпускной свой. Ленты и шары.
Красивые слова. И никто меня не видел.
А кто пришел – стоило ли того?
Помню, выхожу из поезда, холодно.
Ночь морозная, хоть и лето.
Новый город, а я снова один.
И в поисках еды, жилья, я так часто
В исступлении напивался,
Просто выход искал.
А выход там же, где и вход.
Я снова выбрался, познал суровые и строгие
Науки высокие. А толку?
Все тот же притон, все те же лицемеры.
Я встречал все добрые вести на коротких перекурах,
Весь измотанный, чтобы можно было жить.
И снова я познал все то,
Зачем поэту ходить под Луной.
Все то, ради чего он творит.
Ради жизни и любви.
Надолго ли?
Били вы ли раз хоть стену?
Оставляли там печати крови?
Я был чувству верным.
А чувство меня швырнуло в окно.
И боясь в него выйти,
Я желал, чтобы на меня оно упало само.
Да, я снова выжил.
Помню все.
Головные боли, морозные дороги к больницам.
Холодные руки врачей,
Сирены скорых.
Помню, как сидел в участках,
Помню, как напивался в ноль,
Как уходил в Нирваны покой.
Я так часто ходил по краю,
Что где реальности грани – не знаю.
И вот мне уже за двадцать,
А будто все пятьдесят.
Я сижу на кухне,
Снова копаюсь в проблемах.
Я добивался вершин,
С них падал, катился, разбивая локти.
Но снова вставал и пытался лететь,
Зная, что я не смогу умереть.
Мое вечное – в двухсот стихах.
Я помню все,
И все красивые слова.
И мне, льстя, говорили.
А потом все они задавали вопрос:
«Неприятно?».
Что вы знаете о том, что такое неприятно.
Нет святого духа, бога, сына и отца.
Я не знаю, за что меня полжизни прибивали к кресту.
Но сижу на кухне сейчас, курю и думаю.
И слышу, так забавно и злобно.
Это всего лишь мальчика комплексы.
Да что ты в жизни видел?
А знаешь, и правда.
Ничего я в жизни не видел.
Я только мог слагать
Красивые слова.
И даже это – пустое все.
Но, если и так,
Спроси еще раз,
Кто здесь
И что он видел?