1
Мои стихи не для эстетов,
Не для гурманов пышных слов,
Не для захваленных поэтов,
Литературных болтунов.
Мои стихи просты, как поле,
Где пахарь пашет, сеет, жнёт,
Но иногда они, как море,
Сюжет волной о берег бьёт.
А для любителей природы
Есть и цветущие сады,
И смолянистый запах хвои,
Как слёзы, от дождя следы.
В них гул шмеля на ветке вишни
Звучит мелодией без слов
О красоте весенней жизни
Проснувшейся после снегов.
Итак, по слову, порой по два
Стихом рассказ, что я люблю.
Не будет это гимном, одой.
Я скромно песенку сложу.
О милых внуках, их забавах
Я поведу в ней разговор.
И зашумят в ней бор, дубравы,
И запоёт в ней птичий хор.
И пусть не ищут в ней сравненье –
Подобье классикам стиха.
Я скромно дней переплетенье
Начну с побудки петуха.
июнь, 2012 г.
2
Есть в стихах зарисовки с натуры;
Хвойный лес, сад вишнёвый, поля;
Есть деревни, скотина и куры;
Есть забывшая руки земля.
А есть стих, где душа нараспашку:
Видны боль, и страданья, и грех.
Будто дали всем бедам отмашку,
Запросив состраданья у всех.
Состраданье. А время такое:
Кто забыл, кто привык, кто не знал.
Как и чем боль души успокоить,
Знает тот, кто страданье познал.
И строка раною кровоточит,
Обливает стих сердце слезой.
Ясный день на душе – темней ночи,
Знать, поэт прошёл этой стезёй.
Испытал он страданья и боли.
И любая строка – крик души.
И поведал всем горькую долю.
Прочитав, стих закрыть не спеши.
Посочувствуй,
пойми это сердцем.
Сколько горя живёт на земле.
Не щадит оно взрослых, младенцев…
Не дай, Бог, испытать и тебе.
авг., 2012 г.
3
Жаль, стихов моих нет со мной рядом.
Видно, в этом виновен я сам:
То я прозою занят, то садом,
То опять заходил по врачам.
А стихи, может быть, заблудились
Иль в бескрайней пропали степи,
Иль до времени лишь притаились.
Дай мне, Бог, к ним тропинку найти.
Повстречав, я обрадуюсь встрече:
Стал мне стих и попутчик, и друг.
Со стихом коротаю я вечер,
Нужен в деле, иль занял досуг.
Ну, а если стихи не выходят
На тропинку для встречи со мной,
Пусть Марина иль Бунин уводят
По аллеям в свой мир колдовской.
апр., 2013 г