Утешит синь старик декабрь,
и - ниточкой в иголку вдеть -
приснится старый дебаркадер
и загорелая рука
в лазурно-солнечной воде.
Но снега сорок сороков,
да темнота в густой мороз
изголосится по-прасковьи,
и будущим из-под ростков
разит, как будто рост зарос.
Стирая взглядом облака,
молить куда-нибудь: назад,
вперёд...
Щербатая блокада
кровавит жилочки белкам,
и ни о чём пора не знать.
Махнуть рукой, какой - не всё
ли мне, не ровному, равно,
да радоваться не внесённым
и прочим чёрным «не везёт»
под грай кладбищенских ворон.