Холодно, даже не греет
Любимый французский коньяк.
Ну, кто же за нас пожалеет,
Что в нашей любви все не так.
Это грустные слова,
Я, возможно, не права,
Только хмурый дождь с утра
В душу падает.
Прошлогодняя листва,
Ее участь такова:
Хоть и стелется в ногах,
Но не радует.
Послушай, давай разойдемся,
Чтоб не было после больней,
Мы нежности не наберёмся
У этих неласковых дней.
Это грустные слова...