Есть в домике нашем угол,
Хранится и ныне в нём
Рюкзак тот, набитый туго,
С пристёгнутым котелком.
И я вспоминаю снова
Рыбалку, изгиб реки,
И снасть, - вот на готова, -
Лишь заржавели крючки.
А то бы схватить удило,
Услышать бы лески взлёт:
Пусть так же река бурлива,
Пусть так же рыба клюёт
И к солнцу летя, трепещет,
Всего заглотнув живца...
Могло быть всё так, конечно,
Вернуть лишь с войны отца.