мы упрямее стали, окровавленных поножей, конской сбруи;
ветром бешеным над побоищем, богом в суе,
микрофоном на сцене...
не жертвой - последней целью.
раскачай атмосферу, как в детстве качал качели,
про которые на уроках музыки классом пели,
на которых и первый поцелуй, сигарета, пиво.
как красиво там было, помнишь, там так красиво...
а как рисовали на классной доске цветы к дню учителя,
и отцу кричали "да не надо учить меня",
мол, будто ты уже взрослый и можешь сам
за свои косяки отхватить по своим рукам.
как на гитаре играл, для нее одной,
под пушистым снегом, оголенной, как провода, луной,
как она смотрела на тебя из окна
и смеялась, как рвущаяся струна.
где это было, сердце не хочет помнить,
потому что больно это, знаешь как больно -
видеть, как твои амбиции разбиваются о стакан,
кем ты стал и кем ты мог бы, наверно, стать...
там качели пустуют, ржавеют, плачут от одиночества.
мы теперь крепче стали. И умирать не хочется.