Спи, мой город безымянный.
Спи извечным сном.
Пусть закат глядит румяный
в свечку за окном.
Пусть проносится дорогой
таинств суета.
Крыши спят, едва ли снова
встрепенутся облака.
Спит художник, еле слышно
бродит сонный кот.
Спит поэт, в его же книжках
ждут слова черёд.
Спит малыш и спит бабуля,
их судьбы отсчёт.
Спят столы, за ними стулья,
спит уставший год.
Просится на волю утро,
не пускает в дом луна.
Сон ещё так чуток, будто
сплю и я, и вся страна.
Что же будет, если где-то
кто-то вдруг проснётся?
Город безымянный этот
вдруг на миг качнётся,
и обрушатся на главы эти
прерванные сны.
Кто посмел и кто в ответе?
Это были мы.
Спи, мой город
Февраль, 16'2020
Слова — Adam Kesher