Трещит изба.
Мороз трескучий её обнял.
Лишь тишина
да, холод жгучий.Весь мир устал.
Изба кряхтит..
Остывшим блином висит луна.
И в доме том
старик забытый и тишина.
Горох из звезд,
ладонью щедрой,рассыпал Бог.
И стынет чай,
с лимонной цедройи котелок...
Хлопочет долго
у шестка усталый дед.
И на плечах
у старика ветшалый плед.
А ноги скутаны,
слегка,чужой рукой.
Он мается
у очага и ждет покой.
Болит,
давно уже болит и спасу нет.
В больницу!
«фершал»говорил,что был в обед.
Старик решил.
Он не поедет ,будет тут!
Его ,быть может,
кто-то, ищет...Здесь найдут!
Надежда
теплится в груди,еще пока.
Приедет сын,
ведь он один у старика.
А как приедет,
так с собою заберет!
А коли« фершал »
увезет,то ненайдет!
Сидит старик,
держа на теле старый плед.
И час с лимоном
пьет,тоскует...Сына нет...
Он смотрит
в темное,замерзшое окно...
Эх сын -сынок,
там ждет старик тебя давно.
Так ждут,
надеясь ,у окошек старики.
А мы живем,
И ходим в храм простить грехи...
Забыв про них,
больных ,и немощных таких.
Чей шопот ,
ждущий,у окна,почти затих.
1.03.2020.г