Занесенные снегом глаза,
унесенные ветром страницы.
И вернуться обратно нельзя,
только взвиться отчаянной птицей
над унылыми сопками гор,
над лесною щетиной Сибири.
Заалеет немой косогор
на лице неумытой России.
Упадут золотые лучи
на коробки ковчегов убогих.
Умоляю тебя, не молчи,
развлеки разговором о боге.
Над водою клубится туман,
и глядят удивленные лица
на поросший уютом бурьян
на отшибе забытой столицы.
Поспевает отборная ложь,
наливаются кровью бокалы.
От истории тут не уйдешь,
приходя из роддома вассалом.
Боронуют поля бурлаки
в опаленных звездою джинсовках.
Свесив ноги, сидят мудаки,
называя пайком мышеловку.
Здесь начало мое и конец,
посреди плотоядной равнины.
Самозваный, жестокий венец,
ощутивший себя на чужбине.
23-26.02.2020