1
Облаком над погостом,
плавая в небе сером,
плачет любовь — «по ГОСТу» —
созданная из нервов;
где-то, в другом пространстве,
рвётся — живая — к людям,
мимо холодных станций
лёгким туманом будней.
Ликом эмоций юных,
робко за маской скрытым,
в бледных чернильных дюнах,
где лишь один Post Scriptum
в монопалитре сердца
что-то имеет с жизнью
общего; и за дверцей
не воссияет риза,
в коей душа укрыта;
только живые рясы
греют сердца молитвой
возле иконостаса.
Белым слезам Спуманте
не находя причины,
Муза бокал таланта
выльет, тетрадь покинув.
Холодность и величье
в глупой улыбке пряча,
я объявлю импичмент
стовекового плача.
Максим Кукоба