Бывает мысль реальней чем бумага
На которой её можно написать.
Ей свойственна дырявость,
Когда она в руке лежит как шпага...
Бывает, что запуталась, бродяга,
Бессмысленно петляя между кабаками.
Ей одиноко и печально:
Коньяк, текила, виски, водка, брага...
Бывает просвистит как пуля.
Успел подумать - всё-таки моя,
Хотя Суворов обзывался дурой -
Ей тоже свойственна дырявость...
Бывает острая как бритва,
Или тупая как полено,
Но выбор есть, само-собою,
Склоняясь меж ботвой и битвой.
Бывает та, что разгулялась,
Или ещё недогрузилась,
И звонче трели соловьиной,
И глуше чем удары сердца.
Осталось ей пройти в полшага,
Вот-вот наступит и узнаешь,
Висит и зреет жёлтой грушей,
А ты сидишь с хвостом под пальмой...