Здесь пиршество
Красок...
Настолько
Богатого...
И яркого спектра...
Что манит
И манит
Нас старый Тбилиси...
Рождённый
Игнатовым...
В его размышлениях
О Пиросмани!..
13.04.2012.
В нём
Привычные связи
Всё время
Рвались!..
И всё время
Менял он
Различные лики!..
Он кипел,
Как котёл!..
Он бурлил -
Мой Тифлис!..
И казалось
В нём малое даже -
Великим!..
15.12.2013.
"Посвящение Пиросмани". Шестьдесят квадратных метров живописи. Гигантский труд. Стоцветное марево. Словно само солнце пришло в гости к художнику и расцветило немую стену. Заставило роспись заговорить, запеть, засиять всеми колерами спектра. Но во всем этом буйстве, безудержном пиршестве красок, в кажущемся на первый взгляд случайным потоке стихии цветописи есть камертон - тонкий, своеобычный, определяющий лейтмотив грандиозного холста. Букет фиалок. Да, маленький букет фиалок в руках у веселого мальчишки-подростка. Он принес их, принес целую корзинку и, мило улыбаясь, предлагает нам. Фиалки... Символ весны, нежности, чистоты, надежды. "Посвящение" все пронизано фиалковой свежестью. Фиолетовые, сиреневые, лиловые кодеры вкупе с бирюзовыми, лазурными, синими, сапфировыми, голубыми, лазоревыми и другими холодными тонами создают неповторимую основу величественной полифонии. И когда этому прозрачному миру мечты и небесных цветов вторят теплые, горячие краски земли - жаркая охра, сиена, густая умбра, звонкие золотые, оранжевые, червонные, багряные, розовые, пурпуровые, желтые, рубиновые, изумрудные, алые - пылающие цвета земной плоти, тогда мы словно слышим все голоса этого поистине космического хора поющих красок. Вслушайтесь в мнимое беззвучие цвета. Вглядитесь пристальней. Еще миг, и вашего слуха достигнет музыка старого Тбилиси. Вы услышите сонное бормотание Куры. Зазывное, немудреное, то грустное, то веселое пение шарманки. Крик петуха. Тихую мелодию свирели. Гортанные звуки песни загулявших кинто в широких шароварах и лихо заломленных фуражках. Звонкий голос молота, бьющего по наковальне. Лепет влюбленных, шорох листьев в садах. Глухой стук падающих спелых плодов. Цокот копыт по древней мостовой, скрежет мельничного колеса и ропот белопенных потоков, свергающихся с гор, визг ржавых уключин и глухой говор бубна. Вот заскрипела половица, вздохнула старая дверь, лязгнул железный замок, застучали каблучки по булыжнику, раздался звук поцелуя, тихий смех. Плеск весел. Звон стаканов. Шум застолья. И снова и снова протяжный голос органи - шарманки, которая то всхлипнет, то зарыдает, то захохочет. И вот этому завораживающему ритму подчиняется расходящееся кругами кольцевое движение света, цвета, звука. Недаром шарманщиков четверо. И вот они-то и создают широкое стереофоническое звучание холста. Им вторят барабан - доли, свирель - саламури, бубен - дайра, скрипка, зурна, дудуки... И снова до нас доносятся крики продавцов мацони, угольщиков. Ворчит, крякает, шумит Шайтан-базар. Рынок. Поют, поют девушки, и снова журчит, журчит Кура. Вечная музыка жизни, прекрасной, сладкой и горькой. Грохочут огромные винные бочки. Стонет ишак. Тихо, тихо потрескивает нагар на десятках горящих свечей. И над всем этим многоголосьем, перекрывая крики горластых торгашей и духанщиков, над всем этим царством пестрых звуков мы все явственней слышим тихий-тихий стук сердца доброго Нико Пиросмани - мудреца и ребенка, самого нищего и самого богатого человека в старой Грузии, одинокого художника, этого Диогена Тбилиси начала двадцатого века, поэта, любившего людей, презиравшего роскошь и бесконечно ценившего свободу. Его муза, светлая, наивная, не знала лжи. Бездомный бродяга, дитя Кахетии, он познал всю горечь нищеты, но все же не было человека более счастливого, чем Нико. Ведь он владел безраздельно всем этим чудным и страшным миром, полным мрака и слез, света и радости. Творец и мыслитель, Пиросмани забывал все, когда наступал желанный миг, и он натягивал на подрамник кусок обыкновенной черной клеенки. Тогда свершалось чудо. В какие-то считанные часы из глянцевитого мрака и тьмы клеенки на свет являлись люди и звери, сияло солнце, звучали песни. Словом, во всем сверкании и убожестве, во всей веселости и безотрадности перед нами представал славный и жестокий старый Тбилиси со своими тучными князьями и поджарыми кинто, краснолицыми духанщиками и веселыми девицами из Ортачала, милыми и наивными оленями и цыплятами, медведями и жирафами. Мы не видим лица Пиросмани. Но его тощая спина, острые лопатки бедняка говорят нам все. Нико пишет свой шедевр - "Девочку с шаром". И эта маленькая картина словно озаряет весь этот тесный, мощенный булыгой, крытый черепицей, пропахший потом и все же благословенный мир простых людей труда. Это они, взяв в руки свечи, славят подвиг мастера Пиросмани. Славят художника, окружив и взяв его под защиту. Рядом с Нико свежий хлеб - шоти пури. Лук. Живая рыба - цоцхали. Кувшин - доки - с вином. Скромный обед, а порою и ужин, и завтрак нищего живописца. И снова и снова я чувствую аромат нежных фиалок, пронизывающий старый город волною свежести, надежды и весны.
Н.Долгополов