Давняя почеркушка
Как пишем, зорки ли к словам
Поэта слипшиеся очи...
Вот сел за письменный стол. Заказал себе тему.
Бормотанье моё - скрип пера.
Вспоминаю пугливую хризантему -
По бумаге летит искра.
Остановка. Разрушена схема.
Ритм диктует, противится метр.
И сияет в строке хризантема,
Несмотря на запрет.
Сколько б ни было споров об этом,
Знаю точно, дух - это ритм.
Эта музыка - сила поэта,
Ярость взгляда и рвущихся искр.