Ещё один весенний день разменян
на несколько копеечных монет:
есть хмурый взгляд, где мусорный контейнер,
а человека, может быть, и нет;
есть мелкий дождь, что в лужах отдаётся,
плодя по ним бессчётные круги –
как будто в тротуарные озёрца
вдруг заселились стайками мальки;
и есть полёт ветвей и окон мимо,
забытая конвульсия души,
когда идёшь домой из магазина
и ловишь эти нищие гроши.