Небольшой набросок по пути домой.
Колючие травинки щетинятся из рыхлой земли, как редкая бородка подвыпившего мужика. Умыты дождем, высушены похмельным ветром. Сверху нависают комья облаков, медленно ползущих на скользких брюшках по лезвию послеобеденного времени. Поодаль стоят березы с выгнутыми, заломленными назад руками, словно на дыбе, - то прошлогодний снегопад искорежил их. Угольно-черные дубки вытянулись по ниточке, тычут в небо ветками-пальцами, стремясь то ли поймать, то ли оцарапать воздух. Дышать легко и влажно, весело. Весна робко шагнула из распахнувшихся дверей поезда, но призадумалась на минутку. Поэтому белый мякиш оставшегося кое-где снега выглядит старомодно и нелепо. Кажется, он и сам понимает это, съеживаясь и вжимаясь в землю прямо на глазах. Зимы не было, природа и люди в недоумении, но тихая жужжащая радость множится в сердце с каждым ждем, каждым ручейком. Лужи подсыхают. Сердце просыпается.