Вот и сбылась мечта глупца; -
Лежат под прессом стопки книжек.
Идёт от клея остротца,
Красой обложек глянец пышет.
Дух манит белизна страниц.
В томах тех - жизнь моя… и чувства.
И верится – им нет границ…
Ведь, слово - тоже вид искусства.
Под прессом сохнет самиздат; -
Все семь томов в два экземпляра.
Их переплёт чуть грубоват.
В них - жизнь мою душа спасала.
Какой я есть… - там мой талант.
Стремлений нет на статус – «Гений».
Не слыть звездой уж… - староват,
Но знать - хотелось горстку мнений.
Конечно, - дорог мне мой труд.
Не скрою, - будет льстить известность.
Но, кажется, мечты - умрут; -
Иной язык в них, не та местность.
Из тени, из-за стопок книг,
Мне показалось, - рок мой тычет
Нескромно - фигу… - мозга сдвиг?..
Иль чайкой - тишина хохочет….
Да… - Денег нет, чтоб раскрутить
Мои «блестящие» семь книжек.
Сейчас талант - нельзя купить…
Убить, втоптать в грязь, сделать «лыжи»… -
Возможно, коль Мир Баксом движем.
2009г.