Мне издатели громко кличут;
"Эй, поэт, напечататься в книге хочешь !
Мы на бедность сделаем вычет"
Рассусолился я, короче.
Я утешил стихом прихоть
И из слов написал книгу.
Может две накатаю, лихо
И к поэтам войду в "лигу"
Я поставлю свой том на полку,
Чтоб с фамилией нА переплете,
Чтобы сверху и снизу, и сбоку
Посмотрев, вы сейчас же поймете;
Тут поэт обитает скромный...!
Но..., не издана в золоте книга,
Нет волнения, пульс уже ровный,
И, не светит ему "лига".
Нет, на хлеб мне, конечно, хватит,
Хоть в кармане шишь, да , маленько,
Но..., на книгу, увы, тратить?
"Шапка" та не для нашего "Сеньки".
И в тетрадке, пока, мысли,
Том на полке, пока, прихоть.
Календарные дни-числа
Исчезают во времени тихо...