Вокруг меня что, понимать,
Входя в бушующую воду,
Как в жгучем хладе выживать,
Я стал уже в четыре года.
Что к шелковице путь далёк,
Чтобы дойти, бегу по росам,
Вкусить чтоб плод, набрав кулёк,
Для братьев своих малорослых.
Да постараться проскочить,
Не битым быть чтоб, мимо стражи,
Да страх свой детский пережить,
Но то, потом уже – не сразу.
Хотя поступок на виду,
За месяц не отмоешь руки,
Но знаю, вновь туда пойду,
Чтоб угостить – не ради скуки.
Забыто время то давно,
Но от чернильных ягод длани,
Как чёрно-белое кино,
В веснушках – синь, куда не глянешь.
В походах тех рождался стих,
Скорей, пропев скрипучий слога,
Где лес ещё весенний тих,
И далека к нему дорога.
Где я с тобою у пруда,
Тебе свои стихи читаю,
Как ты уходишь навсегда,
В том и беда - я это знаю.